Vivo un idilio desigual con ellos, les gusto mucho pero ellos a mi no, nada. Pensaba, infeliz, que nuestro verano indio del amor de cada año había tocado a su fin hace semanas y me doy cuenta de que su temporada estival se ha alargado de manera incomprensible para los insectos de temporada, si es que son insectos, insectos pilotos, kamikazes del molestar ajeno, cosa que no se ni me importa demasiado porque me dan el mismo repelús vuelen o se arrastren.
El caso es que me han pillado el gusto como si fuera el bar que más tarde cierra y todos, o los más sibaritas (cosa que me llenaría de orgullo a la par que de picadas pero que me estoy pensando si me gusta o no), acuden a mi.
Que estoy hecho un mapa sin ríos ni capitales pero con todos los puntos de la ruta marcados.
Mosquitos tigres, mosquitos leones, todos seréis los campeones, pero no a mi costa, por favor.
